PICCOLI UOMINI SACRI
S'arrampicano gli angeli
ai sorsi di luce delle mie lacrime
a raccogliere fragili assenze.
Il mio pianto consuma
gli spiccioli per continuare a giocare
nel tempo l'esistere
e finisce con l'accecare le ali
accennate di un bambino.
Il grido della polvere
rimane come ultimo bacio
delle anime che ho amato.
Accanto a me
piccoli uomini sacri
spezzano la scacchiera del dolore
con richiami di pace
e lunghe preghiere.
Accetto di dare nome
ad altri giorni
concedendomi ancora il sorriso
del cielo,
il mio esserci
nelle strade segrete della vita
è l'impronta di un miracolo.
